Autor: Ana Vidal

… e agora também o Chile. Começa a parecer-me evidente que a natureza está farta de nós.

Subscrevo, integralmente, este veemente protesto da Luísa contra mais um dos inúmeros abusos dos nossos queridos governantes sobre a brandíssima índole dos portugueses. Há limites para o descaramento.

"Então diga lá: porque é que está vestido de mulher? Tem algo lá dentro de si, é?"

(Jornalista da TVI em entrevista de rua no carnaval da Madeira)

O homem de camisola cinzenta está acompanhado de uma espalhafatosa mulher de branco, que se pendura nele ostensivamente para que não restem dúvidas quanto à natureza da relação. A mulher de castanho, que já foi casada com o homem da camisola cinzenta, está agora com o homem de calças azuis e ambos estão muito sorridentes. O homem de gabardina esteve noivo da mulher espalhafatosa de branco e é, por sua vez, pai do genro do homem da camisola cinzenta. A mulher de castanho foi namorada do homem de casaco de botões dourados, que é íntimo do homem de camisola cinzenta e da mulher espalhafatosa de branco. O homem de gabardina faz-se acompanhar da sua mais recente conquista, uma mulher de encarnado que o olha embevecida. A prima do homem da camisola cinzenta, velha conhecida da mulher espalhafatosa de branco e da mulher de castanho, acompanha o homem de casaco de botões dourados que é, segundo ela, o seu maior amigo. O homem de calças azuis é amigo de infância do homem de camisola cinzenta e a mulher espalhafatosa de branco já foi sua secretária.

(Todos eles ocuparam ontem à noite, em simultâneo e durante algumas horas, um espaço de cinco ou seis metros quadrados. O espaço continua de pé e todos estão vivos e de saúde.)

Excepto no sentido de oportunidade, era superlativa em tudo: uma saia curtíssima, uma bota altíssima, um decote fundíssimo, um cabelo loiríssimo e, muito provavelmente, um único neurónio atarefadíssimo, por falta de companhia e de ajuda. A idade era um mistério, a personagem um total erro de casting na mercearia do senhor Paredes. Entrou com uma pose de star, arrastando as longas pernas por entre as caixas de fruta e as pilhas de bacalhau seco. Parou e rodou, num gesto que lhe terá parecido de grande efeito plástico, a meio do corredor estreito, mais ou menos onde as hortaliças acabam e os detergentes se alinham num arraial de cores histéricas. Já com a certeza absoluta de ter captado a atenção da embasbacada plateia, fez beicinho e sussurrou, numa voz de mimo: “Tem échalottes?” (abro aqui um parentesis para dizer que a pronúncia  francesa estava longe de ser aceitável, mas convicção não lhe faltava). O senhor Paredes não tinha nem sabia o que isso era, mas lia-se-lhe na expressão desolada a contrariedade de não poder satisfazer a nova freguesa. Habituado a aviar chouriços e pão de Mafra, o pedido deve ter-lhe soado a uma bizarria culinária completamente dispensável. Olhou para mim em desespero, convencido talvez de que, dos presentes, só eu poderia salvá-lo do aperto: nem a vizinha Ermelinda, embrulhada no seu xaile de viúva, nem a dona Odete dos Correios, já a preparar a tesourada para quando a lambisgóia saísse, nem o drogado que todos os dias pede um pão e uma fatia de fiambre e manda assentar a despesa numa conta imaginária, nenhum deles fazia a mais pálida ideia do que é e para que serve tal coisa. Restava eu, a última esperança do senhor Paredes. Perguntei à improvisada Madonna para que queria as chalotas e, quando me disse que era para caramelizar, sugeri-lhe que escolhesse as cebolas mais pequenas da grade em frente e que as misturasse com alguns dentes de alho, para avivar o sabor (para os puristas que me leiam, não é exactamente igual, eu sei, mas substitui perfeitamente se o tempero for esmerado).  A mulher olhou-me de cima a baixo, avaliando a minha capacidade de proferir sentenças sobre requintes gastronómicos. Pareceu razoavelmente convencida, encolheu os ombros com ar enjoado e, sem me agradecer a dica, seguiu a minha sugestão. Pagou e saiu, sempre em pose, deixando atrás de si um rasto de perfume e um resmungo bem audível “este país é uma miséria!". E eu, que estava com pressa, não saí dali sem apreciar – até ao último – o impagável chorrilho de comentários que se seguiu. Rimos com gosto, unidos pela deliciosa cicuta da maledicência.  Neste país pode não haver chalotas nas mercearias de bairro, mas há um abençoado sentido de humor que nos compensa de muitas faltas.