A Assembleia da República foi hoje palco de esclarecimentos preciosos. Registei este diálogo, por exemplo, entre Jaime Gama e Paulo Rangel, ambos num momento de rara clarividência:
– Senhor deputado, não está a fazer uma interpelação…
– Estou!
– Não está!
– Estou!
– Não está!
– Estou!
– Não está!
(fiquei à espera de que um deles desatasse a espernear, ou choramingasse: "Ó mãe, olhe ele!")
… o tempo infindável que Dias Loureiro demorou a demitir-se do Conselho de Estado.
O homem é realmente lento.
Kodachrome (1935 – 2009)
Quase 75 anos depois da sua criação, a primeira película fotográfica colorida – e considerada a melhor de sempre – é retirada do mercado pela Kodak, vítima da supremacia da era digital. Foi usada, desde sempre, pela famosíssima revista National Geographic. E foi consagrada por Paul Simon, que lhe dedicou uma canção:
Kodachrome
You give us those nice bright colors
You give us the greens of summers
Make we think all the world’s a sunny day, oh yeah!
A partir de agora, já não adianta pedir: Mamma don’t take my kodachrome away…
Já é suficientemente injusto que a morte de Farrah Fawcett, também ela um ícone da minha juventude – o romance com Ryan O’Neill, na vida real, derretia corações – tenha sido quase completamente condenada ao ostracismo pelo maior mediatismo de outra morte no mesmo dia, a de Michael Jackson. Pior do que isto, só a notícia que a Globo publica, que nos dá conta de que a actriz era "filha de uma dona de casa e de um petroleiro". (!!!) Seria cómico, se o assunto não fosse triste. Dando de barato que a palavra "petroleiro" seja aplicável a pessoas, no Brasil, registo mentalmente mais um argumento para a minha longa lista contra o famigerado acordo ortográfico.
E aproveito para deixar aqui a minha homenagem a Farrah Fawcett, um anjo (de Charlie) que muito provavelmente assumiu o estatuto, ao fim de tantos anos.
Michael Jackson não era só aquela aberração estética que todos conhecemos. Não era só o eterno protagonista de atitudes polémicas, chocantes até, que o transformaram numa espécie de freak show ambulante. Não era só uma patética encarnação de Peter Pan. Era também um dançarino único e um músico cheio de talento.
Era também isto:
Estive durante muitos anos ligada à publicidade (ainda estou, pontualmente) e a comunicação, em termos mais genéricos, mantém-se o meu métier. Por gosto e hábito instalado, sigo a publicidade que se vai fazendo, entusiasmo-me ainda com uma campanha "bem esgalhada" e fico perplexa, ou até indignada, com as aberrações criativas que às vezes vejo por aí.
A última campanha do Millennium BCP é um desses casos. Não chegando a deixar-me indignada, deixa-me de boca aberta pela total falta de senso e de sentido de oportunidade. Como é possível que um banco, perante um quadro de total – e justificada! – perda de confiança por parte dos cidadãos seus clientes, escolhe como mensagem um slogan que não remeta de forma inapelável para uma completa transparência de intenções, que não se destine a recuperar a imagem perdida de solidez e fiabilidade? Em pleno vórtice de notícias negras sobre banqueiros presos, arguidos ou investigados, depósitos e poupanças desaparecidos para parte incerta, malabarismos através de off-shores e uma crise de valores que varre todas as competências e reverências que os portugueses tinham por intocáveis, a frase "À primeira vista, é só um banco" é, no mínimo, desastrada. Apetece logo perguntar: "E à segunda vista, o que é? Uma corja de malfeitores? Uma confraria secreta, que usa e abusa das nossas poupanças? Quais as surpresas que nos esperam numa análise mais detalhada, para além da fachada bonitinha e simpática?
A sugestão de que existe, sequer, uma "segunda vista", é fatal, porque tudo devia ser e parecer claríssimo à primeira. Pergunto-me como pode o BCP ter aprovado uma campanha que é um verdadeiro tiro no próprio pé.
Portugueses, muita atenção! No Prós e Prós (a designação tem direitos de autor, mas acho que o Pedro não se importa que eu a adopte), acabou de ser descoberta a solução mágica para todos os males nacionais: se o país for sexy, tudo se resolverá.
Toca a pintar de cor-de-rosa os monumentos, a despir hospedeiras e empregadas de mesa, a abrir todas as praias ao nudismo, a transformar os hoteis de 5 estrelas em moteis de fantasias e fétiches, a distribuir algemas e chicotes à porta dos museus, a servir só pratos picantes e afrodisíacos nos restaurantes, a encher de almofadas as estações do Metro e a dar novos usos aos varões das carruagens … enfim, é só puxar pela imaginação e seremos ricos em breve. Afinal era tão simples!
Adenda: Aqui ficam duas ideias, o meu humilde contributo para um país sexy
"O grande desafio para Portugal, nos próximos anos, são dois."
(Manuel Pinho, há minutos, no Prós e Prós)
Quando será que o PS aprende a fazer contas??
Baleal
(peço desculpa mas não é possível mostrar o Baleal numa só fotografia)
Não sei o que aconteceu para que Belgais se afundasse, não conheço exactamente as causas. Sejam elas quais forem, lamento profundamente que acabe. Belgais era um projecto pioneiro e quase utópico (digo "quase" porque chegou a realizar-se e a funcionar plenamente, e digo "utópico" porque estava condenado desde o início, tal era a sua ousadia), de um alcance social e cultural invulgar, sobretudo aqui em Portugal. Eu tive a sorte de ter estado lá, de ter conhecido aquele mundo encantado por dentro, em todo o seu esplendor. Passei lá um dia inteiro em 2001 e assisti, deliciada, à rotina de uma verdadeira maravilha.
Para quem eventualmente não saiba, Belgais era uma escola de música para crianças desfavorecidas, vindas da paupérrima região serrana que rodeia a cidade de Castelo Branco. E era, também, ponto de encontro e abrigo temporário de músicos nacionais e estrangeiros de altíssimo nível (alguns tornavam-se residentes, como professores). Esses músicos, convidados por Maria João Pires, "batiam" a região em busca de aptidões musicais em estado puro, entre as crianças em idade pré-escolar da zona, que não teriam, de outro modo, acesso às mínimas condições que lhes permitissem instruir-se, descobrir e explorar os seus talentos. A escola comprometia-se a alimentá-las durante o dia, a dar-lhes a escolaridade normal, e ainda a proporcionar-lhes uma educação musical de primeira água. Eu assisti a uma dessas aulas, absolutamente fascinante: cerca de 30 crianças de idades várias cantavam em coro afinadíssimo e experimentavam instrumentos, luxuosamente acompanhadas por uma das pianistas mais aclamadas do mundo. Maria João Pires transfigurava-se, literalmente, e via-se que adorava aquela experiência. Semanalmente, havia um concerto (gratuito, claro) para a população da região, em que se incluiam as famílias daquelas crianças privilegiadas. Enfim, um sonho musical sofisticado e gratificante, impensável naquela região extremamente carenciada que aspirava, quando muito, à satisfação das necessidades mais básicas.
Esse dia inesquecível incluiu ainda um memorável almoço com os residentes de Belgais e alguns amigos, vindos de fora como eu. Todos nós ficámos encantados com a forma apaixonada como Maria João falava do seu projecto. Foi uma pena a longa agonia de Belgais, a sua morte anunciada e, finalmente, o fechar de portas. Um projecto financeiramente inviável? Sim, com toda a certeza. Mas muito pobre, culturalmente falando, é o país que não cuida, protege e alimenta estes sonhos.
Adenda: Leio, entretanto, esta extraordinária confissão do primeiro ministro. Como quem atira um rebuçado ao povo, a provar a nova humildade acabadinha de aprender com a derrota eleitoral, Sócrates admite finalmente ter errado em alguma coisa. Pena ter sido logo na cultura.
Acabo de ouvir na televisão que um rapazinho de vinte e poucos anos foi vendido por 94 milhões de euros. Não vou falar de como acho imoral esta notícia em tempos de crise, descansem. Não, a minha reflexão é bem mais prosaica e umbiguista: pergunto-me qual será a sensação de sabermos exactamente quanto valemos. O mais perto que estive disso foi em Marrocos, mais ou menos com a idade dele: uma quantidade considerável de camelos, segundo me garantiu um façanhudo árabe que parecia apreciar os meus dotes. Nada que se compare, portanto, até porque o negócio não foi avante. Enfim, resta-me a fraca e ilusória consolação de me agarrar à ideia de que, ao contrário do rapazinho, eu não tenho preço.
Ora aí está uma vela com mais sorte do que a que tiveram a pequena Alexandra e a pequena Esmeralda, que não foram adoptadas nem tiveram direito a condecoração presidencial.
Será que as coisas estão mesmo a compor-se, mesmo que seja a passo de caracol?
Começo a acreditar que sim…
E se eles querem um apoio ou um votinho…
Nós, pimba.
Podia dizer que as fotogafias são esplêndidas, e não mentiria.
Podia dizer que os textos são reveladores de uma personalidade sensível, elegante e inteligente, com um sentido de observação e uma lucidez admiráveis, e ficaria aquém do que penso.
Podia dizer que a música que nos recebe é sempre de um bom gosto irrepreensível, e não exageraria nem um bocadinho.
Podia dizer, enfim, que a Luísa conjuga todos estes vectores com uma mestria rara, fazendo com que pareçam ter nascido uns para os outros e nunca mais possam ser vistos, lidos ou ouvidos em separado, a partir do momento em que ela decide casá-los.
O Nocturno é o blogue desta semana, por tudo isto e muito mais.
Dos políticos, já há muito tempo que não esperamos outra coisa que não seja traições, facadas nas costas e carecas descobertas, por crimes mais ou menos graves de que, prontamente, se acusam entre si com prazer visível e total ausência de vergonha. Habituámo-nos, porque nos habituamos a tudo.
Agora, vieram os homens das leis oferecer-nos o triste espectáculo televisivo da sua mesquinha guerra intestina, provando-nos, sem necessidade de grande argumentação, que a toga não faz o monge e que não são melhores, com todos os seus canudos e palavras caras, do que as peixeiras do Cais da Ribeira em hora de contagem de canastras. Habituamo-nos, porque nos habituamos a tudo.
Talvez venham um dia destes os médicos, quem sabe, acusar-se uns aos outros de assassinatos e maus tratos aos doentes, de receitas vendidas a peso de ouro ou de outras torpezas avulsas, sei lá. Habituar-nos-emos, porque nos habituamos a tudo.
Já não reagimos aos maus hábitos que vamos acumulando, neste torpor doentio em que caímos, todos os dias um pouco mais. E o pior de todos eles é a indiferença.
A violenta pressão da voragem mediática que, literalmente, engoliu o último fenómeno musical televisivo que dá pelo nome de Susan Boyle, teve este trágico desfecho.
Não me espanta: de anónima desempregada, a mulher de 48 anos – que viu fugir o sonho dos palcos na idade em que ele ainda seria viável – vê-se de repente projectada para a ribalta do mundo inteiro, através de um concurso de talentos onde tem de competir com jovens que lhe lembrarão, certamente, esses tempos de glórias sonhadas. E a comparação nunca pode ser justa para ela: para além de uma voz poderosa (que eles também têm, com a vantagem de estarem ainda na curva ascendente das suas potencialidades), a concorrente balzaquiana só tem para oferecer ao público uma história comovente de frustrações e insucessos, uma luta inglória por um lugar ao sol. É o palhaço pobre de um circo inclemente. Não é pelo talento que a aplaudem – que o terá, sim, mas não mais do que tantos outros – é pela curiosidade mórbida que a sua história desperta no voyeurismo instituído pelos Big Brothers da moda. É pela sua coragem serôdia e pela figura patética, que inspira ternura. É muito também pela personificação que ela representa de uma possível, ainda que ilusória, vingança dos fracos contra os que tudo têm para vencer. Against all odds. A crueldade de alguns dos títulos que alimentaram os media durante todo este tempo é bem significativa: "Afinal Susan Boyle já beijou"; "Velha feia chega à final"; "Susan Boyle já não é virgem"; Susan Boyle dá um pontapé em Hollie Steel"; "Susan Boyle satirizada na net"; "Susan Boyle explica-se à polícia"; "Afinal, a escocesa rude não ganhou o concurso"; "Bonecas de Boyle à venda por 16€"; "Um milhão para Boyle fazer um porno"; "Boyle já tinha sido gozada há 14 anos"; etc., etc., etc., num interminável rol de mexericos mortíferos.
Não há promessas de Hollywood, álbuns gravados ou dinheiro fácil que compensem esta exposição violenta e quase pornográfica de um ser frágil e ingénuo que ousou sonhar, sem pensar que o sonho que cantou (I dreamed a dream) se transformaria facilmente num pesadelo. Como acabou por acontecer.
