Dois dias após as legislativas, o Departamento Central de Investigação e Acção Central fez buscas em quatro escritórios dos advogados presumivelmente envolvidos na compra de submarinos quando Paulo Portas era ministro da Defesa.
Eis uma infeliz coincidência que, com alguma sorte, talvez se transforme num auspicioso incentivo ao diálogo com o partido da maioria.
Há quinze dias, quando os nossos politólogos debatiam empates técnicos e os jornais não tinham por hábito revelar as fontes da concorrência, escrevi aqui o seguinte:
O PS conseguiu reposicionar-se como um partido de centro-esquerda (há um ano era de centro-direita). Esvaziou o Bloco das suas causas e carregou nas tintas da protecção social. Sócrates sobrevive a tudo: ao Freeport, aos contentores de Alcântara, ao ódio da administração pública e ao desvelo dos administradores da Prisa. Com Cavaco Silva apardalado (as escutas em Belém deixarão marcas), o primeiro-ministro arrisca-se a que ainda o confundam com um pilar do regime. Quanto às eleições: ganhas, evidentemente. Podemos esconder as carteiras.
O PSD não é um partido, é uma associação recreativa. Nunca uma boa promessa (a política de verdade) se transtornou tão velozmente em ópera bufa. Manuela Ferreira Leite leva um vigarista de bairro com o bracinho ao peito para a Assembleia da República, mete Santana num espectáculo de robertos e vai bater palminhas ao Bokassa dos ananases. Ao redor da líder, afiam-se os cutelos. O cangalheiro tira notas. Os últimos apoiantes buscam sem glória alguma coisa que faça sentido. O pano cai no fim do mês.
Encorajado por esta admirável presciência que as sondagens de ontem confirmam, resolvi agora abusar dela e alongar-me sobre o futuro do PSD. Os barões do Partido Social-Democrata disseram nesta campanha que nos os últimos quatorze anos só governaram três. Para eles isto é uma declaração de virtude, para mim é uma confissão de fracasso. A um partido que perde repetidamente com o seu adversário não fica bem invocar derrotas humilhantes para legitimar a aspiração de uma vitória. Votem em nós porque somos falhados é capaz de não ser um bom argumento para levar hordas às urnas no dia 27.
E é bem verdade que o PSD nos revelou mais uma vez a sua condição miserável. Escolheu um líder mal atamancado, fez uma campanha amadora, ornamentada de momentos embaraçosos e executou o arremedo de estratégia que concebeu a desoras com a alacridade e a inconsciência de um pirómano. Agora que Manuela Ferreira Leite se prepara para abandonar o ceptro (ou melhor, o fardo) que carregou com a sua irritável inépcia, abrem-se alas para o meigo depositário das loucas esperanças social-democratas: Pedro Passos Coelho.
E quem é este Passos Coelho? Um homem que nunca se distinguiu na academia, nas empresas, nem sequer em cargos ministeriais, que se exprime por truísmos e se apoia em barões; um tipo plano, sem densidade, sem brilho, tão cinzento como um dia de chuva, mas muito menos proveitoso. É este homem que se prepara inspirar o PSD com as suas ideias. E é a este homem, sem provas dadas, sem mérito visível, sem nada que ultrapasse uma vulgaridade burocrática que o PSD nos vai tentar convencer entregar os destinos do país.
A isto chegou o partido de Francisco Sá Carneiro.
Em Espanha, o primeiro-ministro propõe um aumento de impostos na ordem dos 1,5% do PIB para fazer face ao crescimento do défice orçamental. Em Inglaterra, todos (repito, todos) os principais partidos políticos debatem que despesas é que se irão cortar para lutar contra o défice orçamental. E em Portugal? Será que nos preocupamos com isso? Claro que não. Para quê? Afinal o défice do subsector Estado só subiu 154% nos 8 primeiros meses do ano.
Mas não faz mal. O dinheiro há-de dar para tudo. Para TGVs, para auto-estradas, para novos aeroportos, para ajudas às PMEs, para aumentar os salários acima da inflação, para Planos Tecnológicos, para para para… É que, como sabemos, as regras que se aplicam aos outros não se aplicam a nós. E, se é assim, para quê nos preocuparmos?
A dona Luzia Rocha encontrou uma mala com nove mil euros na rua, à porta da sua casa. Com uma lógica inatacável mandou chamar a brigada de minas e armadilhas, que esteve quase a fazer explodir o atafulhado invólucro por deformação profissional. Finalmente lá encontraram o proprietário, organizador de bodas e saraus dançantes na região. A dona Luzia é agora uma heroína nos pasquins nortenhos e nem sequer lamenta a ingratidão do homem que abarbatou as notas sem a recompensar.
Não faça caso, minha senhora: o país aguarda-a com antecipação. Venha para a política. Forme um novo partido. Honesta como é, não ganhará dinheiro – mas vai conhecer Lisboa, comer pãozinho de forma com oito cereais, e se calhar, quem sabe, ainda conquista uma maioria estável para governar o mistifório durante quatro anos e outros tantos meses. Deus queira.
Deus queira.
– Senhora Dona Manuela, onde ides a desoras?
– Hã…hum… Ora, Senhor Dom José, ia apenas passear no horto dos simples. Aqui asfixia-se, nos aposentos reais.
– Ah, lá estais vós com a asfixia monárquica. Não me agrada que passeis tanto tempo entre os simples. O que levais no regaço?
– Reg… qual reg…
– Aí, nessa dobra dos vossos paramentos. (Desconfiado) Ides outra vez distribuir benefícios aos piquenos e médios mesteres?
– Benef… Cóf, cóf… Ora… Ah Ah Ah! Claro que não, meu bom dom José. Que ideia!
– Não transportais por acaso tenças, liberalidades, perdões?
– (Lívida) Não, não, de modo algum. Sou poupadinha.
– Mostrai-me o que me escondeis…
– Mas, Dom…
– Não resistais. Ainda sou o vosso senhor.
– O meu senhor é o da Galileia…
– Mas esse está lá longe, acoitado em Belém. Vamos, revelai-vos ou ides passear para o pinhal.
– (Implorando aos céus) Ajuda-me, Presidente do Conselho! (Lentamente, deixa cair a aba do saio)
– Ãã… O que é isso?
– Ãã… Não sei.
– Como não sabeis?
– Ãã… Ah, afinal já sei! Isto, meu senhor Dom José, são ex-votos!
– Ex-votos?
– Sim: ex-votos de Lisboa!
– Oh, Santinha. Como pude duvidar da vossa lendária virtude? Vinde a meus braços.
Ela revira os olhos para o altíssimo e profere, num sussurro exangue:
– Giggio, vene qui.
– Si, Dom Giuseppe.
– Questo problema de Mora Guedi, stai tratati?
– Si, Dom Giuseppe. No é ancora um problema.
– Bene, bene. E anche…
– Si, Dom Giuseppe…
– …Questo altro problema de Giuseppe Manueli Fernanddi. Come vai?
– Stai tratati, Dom Giuseppi. Anche essi Fernandi no é ancora um problema.
– Bene, bene, Giggio. E Dom Cavaquio Silvio? Anchora vivo?
– No, Dom Giuseppi.
– Bene, bene Giggio. I ai parlato com aquelo catzo, quelo Francesco Louçati, del Bloqui Sinistro?
– Si, Dom Giuseppi. Ai parlato co el.
– E cosa ché?
– Gli ai feto una propostia irrecusabile, Dom Giuseppi.
– No vuollo sapere. Esso es tuo problemi, Giggio…
– Si, Dom Giuseppe.
– E que ha dito esse Francesco? Ai aceptato nostra generosia proposta irrecusabile?
– Si, Dom Giuseppe.
– Bravo, Giggio. Sei un buono ragazzo.
– Grazzie, Dom Giuseppe.
