Autor: Rui Rocha

A propósito da trágica situação de Lal Bibi, a Zélia Parreira partilhou a seguinte reflexão:

 

Venho aqui penitenciar-me. Comentei 4 ou 5 vezes “o misterioso caso do vestido repetido” e nem uma palavra a esta história de vida que nos envergonha a todos. Deitamos a cabeça nas nossas almofadas escolhidas a preceito e choramos as férias que queríamos ter, o carro dos nossos sonhos, a mansão com piscina para fazer inveja aos amigos. E ao mesmo tempo, à mesma hora, há mulheres que perdem a vida desta maneira, há famílias que escolhem enfrentar o mundo para salvar a vida de uma filha, há pessoas, seres insignificantes num mundo de biliões que não se importam com elas, que escolhem ser corajosas. Eu, que ando sempre a dizer que sou muito forte e lutadora, sinto-me envergonhada, cobarde e fútil.

 

Parece-me um comentário exemplar da desorientação e da impotência que todos sentimos, sobretudo aqueles que ainda não desistimos da sensibilidade e da empatia, quando somos confrontados com a barbárie, ou quando constatamos que, apesar de todas as nossas razões de queixa, existe alguém que está, algures, pior do que nós. E existe sempre alguém que está muito pior do que nós.

 

No essencial, trata-se do impasse moral que Adorno traduziu na frase Nach Auschwitz ein Gedicht zu schreiben ist barbarisch (algo como escrever poesia depois de Auschwitz é uma barbaridade). Sim, como é possível escrever poesia, rir, gostar de futebol, perdermo-nos com futilidades, experimentar a felicidade ainda que momentânea e fugaz, se aconteceram atrocidades? Se, na verdade, as atrocidades continuam a acontecer a cada segundo. Se, na verdade, a maioria dos seres humanos vive em condições de extrema pobreza, em sofrimento ou na injustiça mais intolerável? Ou, se quisermos ser ainda mais totalitários em relação à nossa conduta, como é possível queixarmo-nos nestas circunstâncias?

 

Nos dias que correm, esta aporia pode tornar-se ainda mais inexpugnável. Com o fluxo de informação constante, multidireccional, é fácil aceder a cada momento à tragédia, à guerra, à desgraça. Elevamo-nos à condição de Deuses num certo sentido de omnisciência, mas faltam-nos os meios de que estes dispõem(?) para actuar sobre o mundo.

 

Todavia, se aceitássemos submeter a nossa conduta à existência da barbaridade, perder a poesia por Auschwitz, o riso pelos Taliban, a natural e corriqueira futilidade por cada gulag, era a nossa própia humanidade que perderíamos. O fundamental não é deixar de sermos lá o que somos. Porque se deixássemos de ser assim, podendo sê-lo, isso representaria a vitória da opressão sobre Lal Bibi e também sobre nós. Lal Bibi não está disposta a render-se. Não há nenhuma razão para que nós, para quem é mais fácil mantermos o que somos, nos rendamos antes dela. No fundo, o importante não é calar a poesia. O fundamental é não esquecer. A nossa futilidade, que a temos, não se dirige contra Lal Bibi. Dirige-se, precisamente, contra os seus opressores porque só a ostentamos na medida em que eles não nos podem tirá-la, tal como fazem ao direito básico à dignidade de Lal Bibi. E, sobretudo, não sejamos mais duros connosco do que aquilo que merecemos. O desvio está na brutalidade quando se manifesta, na fome onde existe, na injustiça que se comete. Fique a vergonha e a cobardia para os opressores. E também para o(s) Deus(es). Sim, onde está (ou onde estão) e o que faz(em), sabendo de tudo isto e com tantos meios à disposição, relativamente às crianças do Corno de África, às mulheres do Afeganistão ou às vítimas dos gulags e dos holocaustos que se vão sucedendo?