Solange Knowles, álbum A Seat at the Table.
Um excelente – forte, inteligente, maduro – cocktail de funk, r&b, soul e psicadelismo. Com este seu terceiro álbum, Solange, cinco anos mais nova e bastante menos conhecida do que a irmã, merece bem um «lugar à mesa».
Peixe:Avião, álbum Peso Morto.
Tudo é breve e pequeno demais, queixam-se os Peixe:Avião no tema Miragem. Não a música deles. As paisagens sonoras que fabricam podem ser desoladas, até mesmo opressivas, mas não lhes falta fôlego nem ambição.
Regina Spektor, álbum Remember Us to Life.
Por vezes, Regina tomba no cliché. Mas quando liberta a sua faceta mais iconoclasta consegue produzir pop estranhamente viciante.
Porches, álbum Pool.
Porches é um projecto do nova-iorquino Aaron Maine, iniciado em 2010. Arriscando-me a parecer condescendente (não é minha intenção), a música de Maine pode ser considerada uma versão bastante mais electrónica da música de Greta Kline (Frankie Cosmos), sua namorada e colaboradora. Mas ele até começou primeiro.
Sui Zhen, álbum Secretly Susan.
Apesar de ser um álbum conceptual, sobre a imagem que projectamos (ou tentamos projectar) online, Secretly Susan, da australiana Becky Su Zhen, raramente sacrifica a espontaneidade da música ao conceito. E a música combina pop, bossa nova, electrónica, minimalismo e a sonoridade japonesa shibuya-kei, ela própria uma combinação de várias coisas, entre as quais a canção francesa ao estilo Serge Gainsbourg. Restam alguns pormenores excessivamente artsy (como este vídeo, realizado pela própria Sui Zhen) mas vale a pena espreitar.
Andy Shauf, álbum The Party.
Um álbum de contos curtos, em que cada tema analisa (ou reflecte o ponto de vista de) um interveniente numa pequena festa.
Eleanor Friedberger, álbum New View.
Cada canção dos The Fiery Furnaces parecia conter ideias suficientes para três ou quatro temas distintos. Sozinha, Eleanor faz pop mais normal. Mantém-se, contudo, um elemento de estranheza, em parte inerente à voz dela, em parte decorrente das letras offbeat e da própria música. É como se a maioria das canções estivesse em equilíbrio instável, podendo desmanchar-se a qualquer momento.
Daughter, álbum Not to Disappear.
O poder estranhamente animador da melancolia. Ou talvez – porque a música, como as outras artes, é sempre a dois – o poder estranhamento animador da melancolia partilhada.
Cristina Branco, álbum Menina.
Há quase três anos e meio escrevi o que ainda considero essencial dizer sobre a minha relação com a música de Cristina Branco. Em Menina, ela arrisca de novo, conferindo ao fado uma leveza, uma faceta de alegria ou, pelo menos, de recomeço, que, sem o deixar tombar no kitsch, está longe de ser comum.
Liima, álbum ii.
ii é o primeiro álbum dos Liima, que não são do Peru, mas do norte da Europa. Trata-se de uma colaboração entre os dinamarqueses Efterklang e o percussionista finlandês Tatu Ronkko, desenvolvida entre Berlim, Helsínquia, Istambul e uma ilha obscura no Atlântico chamada Madeira (e depois gravada na capital alemã, ao longo de três dias). A música, baseada em sintetizadores e percussão, é uma mistura de paranóia e de alegria. Inclui, de facto, alguns apontamentos de sonoridade andina e, comparada com o que os Efterklang fazem habitualmente, parece mais solta, por vezes quase improvisada. Numa consequência talvez inevitável, também se me afigura menos precisa e coesa.
Grouplove, álbum Big Mess.
Depois do tom elegíaco do álbum de Nick Cave e atendendo a que o Verão ainda nem sequer acabou, acho que se justifica um momento de pop alegre e despretensiosa.
(Nota a ter em conta, porém: em 2011, estes mesmos Grouplove lançaram um álbum intitulado Never Trust a Happy Song.)
Nick Cave & The Bad Seeds, álbum Skeleton Tree.
No ano passado, um dos filhos de Nick Cave morreu ao cair de um penhasco em Brighton. Apesar de vários temas incluídos em Skeleton Tree serem anteriores ao acontecimento, ele marca todo o álbum, talvez o mais intenso e pessoal da carreira de Cave.
(Não resisti a incluir vídeos de dois temas, um mais agreste, o outro – bom, o outro será apenas a mais tocante balada que Cave já escreveu e interpretou.)
Kevin Morby, álbum Singing Saw.
Esteve em Paredes de Coura há um par de semanas. Os anos sessenta e setenta – de Bob Dylan a Lou Reed, passando por Leonard Cohen – andam por aqui. E, talvez por alguma iconografia religiosa, também me lembra os EUA de Flannery O’Connor.
(Se a última referência não fizer despertar o Adolfo Mesquita Nunes da letargia blogosférica em que anda mergulhado, desconheço o que poderá consegui-lo.)
The Divine Comedy, álbum Foreverland.
A carreira de Neil Hannon enquanto The Divine Comedy tem variado entre o estilo crooner e a pop irónica, passando por um mal compreendido mas sublime Regeneration (2001), onde arriscou uma sonoridade mais ‘suja’ (o falhanço comercial do álbum foi lamentável não apenas porque é excelente mas porque terá feito Hannon retrair-se e abandonar experiências radicais). Lançado na sexta-feira passada, ainda não tive tempo para ouvir Foreverland com a atenção que certamente merece. Mas qualquer álbum de Neil Hannon, por muito derivativo que seja, me é imprescindível – até os dois que fez sob o nome The Duckworth Lewis Method, em colaboração com Doug Walsh, dos Pugwash, inteiramente dedicados a esse desporto estranho: o cricket.
(Sticky Wickets, um dos álbuns dos The Duckworth Lewis Method, tem uma das minhas capas de discos favoritas – nada condizente com a célebre fleuma britânica.)
Róisin Murphy, álbum Take Her Up to Monto.
Há uma meia dúzia anos, vi Róisin na Sala 2 da Casa da Música. Pareceu-me existir nela uma tendência excessiva para o perfeccionismo, denotada por lampejos de irritação quando as coisas não corriam como desejava (por exemplo, com a qualidade do som ou com a fluidez na colocação e retirada de casacos e outras vestimentas). A sonoridade do álbum Hairless Toys, de 2015, deu-me ideia de alguém que amadurecera um pouco. Este novo álbum confirma a sensação. Talvez haja na música um pouco menos de energia e imediatismo, mas também há uma tendência nítida para fugir ao óbvio.
Ry X, álbum Dawn.
Um manto de nevoeiro sobre um oceano de melancolia, perfurado por raios de sol e sirenes de navio. (Que os deuses da escrita me perdoem a imagem.) Pacificante e até estranhamente uplifting.
Mesa, álbum Loner.
No segundo trabalho da era pós-Mónica Ferraz dá-se a mudança para o inglês. Não obstante achar que os Mesa nunca conseguiram moldar o português da forma como outras bandas o fazem (pense-se nos Clã), hoje sinto falta da ligeira incongruência que o esforço parecia introduzir-lhes na música. Em inglês, soam-me mais normais.
Radiohead, álbum A Moon Shaped Pool.
Os estratagemas de marketing e a insatisfação – parte niilismo, parte lamúria – com o estado do mundo podem começar a irritar, mas a música permanece motivo suficiente para continuar a prestar atenção aos Radiohead. E por vezes Thom Yorke acerta em cheio nas letras: a low flying panic attack é uma imagem brilhante.
Miossec, álbum Mammifères.
O francês está longe de ser a minha língua favorita. Ainda assim, de vez em quando forço-me a prestar atenção a alguma música que se vai fazendo pelo Hexágono. Christophe Miossec tem uma carreira longa, baseada em música mais eléctrica e «barulhenta» do que a constante deste álbum. Há quem diga que vem amolecendo. Talvez. Afinal, em On y Va, canta «On a changé, on a vielli». Acontece a todos.
Marissa Nadler, álbum Transit, Transit.
Temas ainda e sempre etéreos, mas talvez um pouco mais abertamente pop do que era costume.