Ir embora. Para onde? Para casa. Mas aqui é a nossa casa Gui. E a outra nossa casa pai? Ficou lá Gui, ficou lá. Então podemos ir no avião pai. Ficou tudo lá Gui.
Emília Tomásia, orgulhosamente cabo-verdiana, dava colo e costas na hora de varrer ou de correr entre as casas e cubatas do Alto Catumbela, um lugarejo erguido para os trabalhadores da Celulose, onde o rio Catumbela tinha duas pontes; a de betão e a de madeira – pedestre, com frestas tão largas que era borra uma criança atravessar. Lá em baixo, na correnteza brava do rio, os jacarés viviam atentos, e a Emília contou que eles imitavam o choro de miúdos, só para apanhar gente.
Depois, veio Benguela, cidade maravilhosa. Carros, machimbombos, bicicletas, flores nunca vistas, cachos de dém-dém, gente, mar e ondas, tudo pertences da Praia Morena e do prédio onde calhámos. Coqueiros, acácias, areia, água… e de novo à areia, quente, quente até ao pescoço. Às vezes, todos se estendiam no alcatrão, brancos e pretos, como gatos ao sol. Benguela era os rapazolas das mini-hondas, a bomba de gasolina com uma onça a fazer vezes de cão e a esplanada do Tan-Tan, onde meu pai me esperava no fim das aulas a beber cucas. Na grande escola dos Professores do Posto leccionava minha mãe e lá em casa toda essa classe de pessoas se sentava à mesa de jantar, sacava papéis das malas e ficavam a falar até de madrugada. As coboiadas do Trinitá Insolente, em Benguela, aconteciam debaixo das estrelas, acompanhadas de vozes suplicantes: “cuidaaaado meu, ele vai-te matar!”. Cinema Calunga, viagens para lá de minimoke, sempre em pé, cantando hinos promissores e emocionados: “sob a bandeiraaaa do MPLAAA, nós faremos a revoluçãããão”. Mas domingos, era missa certa na catedral, reencontrando um ror de gente que sempre combinava grandes convívios, incluindo o Senhor Padre, até a guerra rebentar e parar com toda a dança daquela vida.
Foi-se a cor, o calor, o riso e até o olho vivo da nossa Emília Tomásia, que numa choradeira sem fim embarcou num navio com destino a Cabo Verde, ainda antes de passarmos duas noites num aeroporto cheio de famílias pelo chão que também esperavam um lugar no Jumbo rumo ao desconhecido.
Pai, aqui é frio e as pessoas estão escuras. É outro clima Gui. Lá em Benguela pai, é mais bonito. Mas é aqui que estamos agora Gui. Qualquer dia vamos voltar pai. Talvez Gui.
Eu, lobitanga, te saúdo. E te trago comigo o meu pai que já cá não está mas é como se estivesse. E o meu avô que desistiu primeiro. Este último, o Rocha da pescaria de Porto Alexandre, onde o meu pai nasceu, e da recauchutagem em Benguela. A Benguela das Acácias, do Raul Indipwo e do Rui Jordão. Da Baía Farta e das histórias do Oliveira Maqueiro de que só ouvi falar. Eu que com 5 anos dormi no aeroporto duas noites em cima de uma mala e que vim, talvez, nesse mesmo Jumbo, nesse dia ou noutro qualquer…
E deixo-te isto, que talvez não conheças e que eu gostava de ter conhecido:
http://tempocaminhado.blogspot.pt/2
beleza. há sempre um branco de segunda no dobrar da esquina 😉 2 de Setembro de 2013, o Lobito faz 100 anos. e eu, ah, eu apanhava já o machimbombo voador, Rui. do Lobito trago o tempo de férias, em Março, o Rali com o Nicha Cabral e outros, os BMW’s 2002, que nos cortavam a respiração. da Baía Farta, tardes de praia e santola no prato. sem saber, vivia-se no paraíso. maldita guerra que nos cortou a infância.
Vou ler esse texto ilustrado do tempo caminhado. obrigada. tenho de preparar a cabeça e depois a garganta, não vá entupir a goela e abafar nos soluços.
grande abraço, Rui. “tamos juntos”, preto 😉
Mermãos, também andaram no cabeçoca?
E pelo Lobito passei e vivi, e em Benguela atraquei, e em Luanda nasci, e por Malange também passei e fiquei; e por Nova Lisboa encostei, e na Baía Farta me fartei; e pelo Dondo e Alto Dondo, Salazar e Maria Teresa, Lucala, Gabela, Quibala, Cela, Catumbela, Sá da Bandeira, Novo Redondo, Silva Porto, Moçâmedes e tantas outras, para não referir os matos, os safaris e tantos outros ares.
Bebi a água do Bengo, na raínha Ginga m´enfeitaçaram, e fui à Muxima; e naquela noite de luar prateando o mar, que do alto via, e sobrevoando as chaminés da Cabinda Golfo, não sabia, e não quero saber, o que o destino quer(ía).
Tomai lá seus bumbos:
http://www.youtube.com/watch?feature=rel
http://www.youtube.com/watch?feature=end
tchiii, Anónimo… quem lhe tirou do sítio precisava de uma sova. não tá justo. eu fui deslocalizada daquele prédio de 10 andares em Benguela. só resta saber se nessas andanças o camarada por lá jantou alguma ocasião.
muito grata pelas músicas
e saudações revolucionárias
Ah! lindeza tamanha, o que gosto de a ler. E por aqui me fico, porque ambos sabemos do que estou a falar.
Mas gosto de lê-la e de sabê-la viva e a produzir prosas africanas. Vá dando gás, que por aqui gostamos.
Jorge Antunes! A cuscar na reciclagem dos vizinhos 🙂 Tome lá um verso, só pra si. Pode oferecer a uma dama que mereça:
“queria ter-te só para mim. fossem bugiar, deixassem praças vazias e as gaiolas sem canários e sem moscas as tabernas. fazei longe o piquenique, o regabofe, passaritos. e convidai as gaivotas. ide, ide, ó infindáveis insectos, mais os pombos tantas vezes abjectos. queria ter-te só para mim. sem alma que se visse nem frenesim. toda tu num meu deserto.
já te imaginaste assim. a sentir o abandono. pedra a pedra, sem nadinha que escorregue, pise, poise. encontravas-te comigo num lugar que escolherias. eu ia, corria, escada abaixo, rua acima, sem certeza desse sítio, que me havias de dizer. já te imaginaste. eu ainda por saber o que era ter-te só para mim.”
Se você chama a isso reciclagem não sei o que será o produto novo. Talvez não aguentasse tanto brilho. Que alguém lhe tivesse oferecido o poema a si, que você é dama que merece.
a idade leva o brilho da frescura das ideias JAntunes. é dramático. você é que teima nessas lentes cor-de-rosa 🙂 esse poema é até produto recente. escrevo à cidade, mas vindo assim um branco especial de visita à sanzala, gosto de lhe oferecer. obrigada Duque. fique perto.
Olha, o que eu gosto desta troca de mimos! Ainda para mais sendo com o meu amigo e vizinho Jorge Antunes, que é a única pessoa (para além de mim e do Régio, que a inventou) que gosta de usar a expressão “lindeza tamanha”. Mas tu bem a mereces, Gui. Tu e os teus derriços africanos. Beijos aos dois! 🙂
beijo a ti Ana, ó exagerada 🙂
a blogosfera é um T0, hein?
à nossa, AV e JAdB !
É mesmo, um To com vista para o saguão… 🙂
Só por essa expressão “lindeza tamanha” o Régio poderia ficar com o epíteto de génio. E não poderia ser mais bem aplicada.
Beijos, vizinha, saudoso de uma vizinhança menos blogosférica.
Havia uma surdez total – ou perto disso – sobre o que era a vida nas antigas colónias: para a classe média, mesmo conservadora e geralmente afecta à situação política portuguesa, a que eu pertencia, muito do que chegava de África era levado à conta de propaganda do regime e o que acabava por contar era a noção que “eles acabavam por ser independentes mais cedo ou mais tarde” – como se a independência tivesse de fazer cessar todas as relações! – talvez por já se considerar que iria acabar mal – exemplo da India?
Mas “sei” hoje – e não sei nada – mais sobre África do que sabia então e sinto uma curiosidade sobre as Angola e Moçambique que, com 20 anos não sentia!
Seria interessante um estudo sobre essas imagens de Africa no Portugal de 60/70.
c. : isso que me diz é muito interessante. as visões deturpadas. a hostilidade aos retornados. a vida que era e a que dizia ser… até logo c.. tou de saída e vou-lhe agradecida.
Por 15 anos vivi no Alto Catumbela da Tomásia, vi aliás crescer o tal lugarejo onde habitavam perto de 2000 pessoas e onde tomar banho no rio, mesmo em tempo de cheias, era o nosso passatempo preferido em tempo de férias ou não. No Catumbela e no Pundo a camino da Ganda…nunca vi um jacaré (a não ser dentro de um tanque-piscina que existia no bairro 2, algures por detrás da Cooperativa. Talvez, os houvesse para lá da ponte ferroviária a jusante da fábrica e em frente à pedra do Elefante, talvez. Mas, por vias das dúvidas, fui parar interno ao colégio Marista de Silva Porto.
ahhh ! tenho fotos do Alto Catumbela agora. tudo desactivado, abandonado. tenho o nosso bairro, rapado, sem jardins, terra batida, tudo é ruína. a fábrica coberta de ervas.
que incrível António, 15 anos viveu lá 🙂
à sua ‘conterrâneo’!
Fico sempre roída de inveja de quem teve essa experiência de África. Lá em casa estivemos quase, quase, e ainda hoje lamento a decisão familiar. Mesmo sabendo que acabaria mal, como quase todas acabaram nessa época.
é inesquecível é.
pois é Gui.(Gulhermina, se bem me recordo). Quem diria que viria encontrar na bolgosfera a filha dos meus queridos tio Zé e tia Lála Abreu de Lima.
Afinal, vivemos o último paraíso ao cimo da Terra. Abracinho
António
essa mesmo, António, Gui da dita Guilhermina, desses tais Zé e Lála. meu pai foi-se há + 20 anos, minha mãe, fresca que nem alface, vive em Ponte de Lima.
Um grande abraço e oxalá a vida nos junte dia destes!
Ah, bem me parecia! Eu, nada no Lobito e criada em Lisboa por mor duma polio (mas acabada de criar em Lourenço Marques) lembro-me de os meus milhentos irmãos falarem de uns Abreus de Lima. Talvez os mesmos, se por lá houvesse alguns mais velhos do que a Gui.