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“Na Primavera dos seus vinte e dois anos, Sumire apaixonou-se pela primeira vez na vida. Foi um amor intenso como um tornado abatendo-se sobre uma vasta planície -, capaz de tudo arrasar à sua passagem, atirando com todas as coisas ao ar no seu turbilhão, fazendo-as em pequenos pedaços, esmagando-as por completo. Com uma violência que nem por um momento dava sinal de abrandar, o tornado soprou através dos oceanos, arrasando sem misericórdia o templo de Angkor Vat, reduzindo a cinzas a selva indiana, tigres e tudo, para depois em pleno deserto pérsico dar lugar a uma tempestade capaz de sepultar sob um mar de areia toda uma exótica cidade fortificada. Em suma, um amor de proporções verdadeiramente monumentais. A pessoa por quem Sumire se apaixonou, além de ser casada tinha mais dezassete anos que ela. E, devo acrescentar, era uma mulher. Foi a partir daqui que tudo começou, e foi a partir daqui que ( quase ) tudo acabou.”
In “SPUTNIK, meu Amor”, de Haruki Murakami
Considero que muito pouco se poderá acrescentar à descrição feita pelo autor do que seja uma paixão. Quem a tenha alguma vez vivido, saberá disso.
É assim que o livro abre. Depois, e num só parágrafo, Murakami abalará, em duas linhas, vários tabus da sociedade vigente: o amor entre duas mulheres, o adultério e até a diferença de idades entre duas pessoas que se amam.
Dificilmente alguém, em tão poucas linhas, conseguiria despertar a curiosidade dos leitores para a leitura de uma obra que, numa narrativa on the road constitui, afinal, uma espécie de introdução a um ensaio sobre o desejo humano e à especulação acerca do destino de cada um.
Sou, simultaneamente, uma admiradora do Japão e deste autor. O parágrafo escolhido, julgo, pode ser bastante revelador da alma e do espírito de um povo, cuja literatura só tardiamente tivemos conhecimento.
Onde está “tinha menos dezassete anos” deveria estar “tinha mais dezassete anos”.
Já li Haruki Murakami. Sinceramente ainda não lhe consegui apanhar o jeito. Por vezes noto-lhe um esforço despropositado de se querer mostrar intelectual. Não gosto. E o parágrafo pareceu-me rebuscado. E depois não percebi, talvez por erro de tradução ou falta de revisão. Então a mulher por quem Sumire se apaixonou tinha 5 anos, era mulher e casada? É demasiado tabu para a minha camioneta.
“Na Primavera dos seus vinte e dois anos, Sumire apaixonou-se (…)
A pessoa por quem Sumire se apaixonou, além de ser casada tinha menos dezassete anos que ela”
Acho demasiado fantasiosa a paixão de uma mulher de 22 anos por uma menina de 5 anos já casada.
Enfim, gostos (literários ou outros) não se discutem.
Não percebo este texto. Então Sumire, com 22 anos, apaixonou-se por uma pessoa que tinha menos 17 anos que ela, portanto tinha 5 anos, e que era casada? Isto é o anor entre duas mulheres, ou entre uma mulher e uma criança? E no Japão casam tão cedo?
Gosto imenso de escritores japoneses.Haruki Murakami não é um deles…
Kawabata, Mishima, Oe, Akutagawa, Soseki, Endo, Abe, Dazai, Enchi e outros que de momento não me recordo são excepcionais. Na minha opinião, Murakami não está na mesma liga.
Muito mais violentas dia que o verdadeiro amor, as grandes paixões são exactamente assim, loucas, selvagens esmagadoras, intensas, destruidoras.
É sempre no rescaldo do turbilhão que se constróiem e alicerçam as pontes que conduzem à felicidade, que pode durar apenas segundos mas imprime o seu cunho para sempre.
Excelente livro.
Beijinho Helena.
Não.
Excelente entrada, sem dúvida.
Murakami é um escritor sui generis e muito perturbador. De todos os livros que li de sua autoria este foi o que mais me “agarrou” – só o larguei quando terminei a leitura, no Inverno de 2007, durante o qual li, de enfiada, uma série de livros de Murakami. Confesso que me abalaram, tanto que não consegui ler nada durante uns meses e de Murakami ainda tenho três livros intactos, guardados numa arrecadação da qual não verão a luz do dia nos tempos mais próximos.
Caros comentadores
Mil perdões pela minha inexplicável gralha, que levou a que alguns de vós tivessem pensado em algo de pedófilo.
Com efeito, onde está “menos dezassete anos” deverá ler-se “mais dezassete anos”.
Mas, pergunto, ao lerem não admitiram que houvesse um erro meu? Sou alguém sem preconceitos, mas daí a escolher uma entrada – que me marcou -, que fala de paixão avassaladora, não acharam que eu estaria “tonta” ao admiti-la por uma criança de 5 anos?!
Começo a pensar que não tenho leitores…
Sou um seu leitor. Sou-o com agrado. Quando percebi o que ali estava escrito pensei em duas coisas. Gralha da tradução, ou falta de rigor do escritor. Já vi coisas dessas. Disparates que não batem a bota com a perdigota por preguiça de quem escreve. Nunca me ocorreu que tivesse sido falta da Helena. O resto é birra minha. Birra contra o Murakami por quem não tenho pachorra. O defeito será meu, com certeza. Ao contrário da Helena não lhe sinto o Japão na escrita mas uma preocupação em ocidentalizar, como se fosse um assimilado, como depreciativa chamávamos aos negros das colónias que aprendiam a ler e escrever. A começar pelos títulos: Kafka à beira mar (até hoje estou para perceber o que Kafka tem a ver com aquilo), e agora Sputnik meu amor, a fazer lembrar Duras. Também não gosto do texto de abertura. Demasiado rebuscado. Acho que é mesmo birra minha. Numa coisa tem razão: as paixões devem ser mesmo assim, destruidores dos templos que julgávamos mais firmes (embora deixasse os tigres em paz). 🙂
Ah! Xico é dessas paixões que, estranhamente, os japoneses são capazes. E isso é algo que para sempre me ligará a eles. Fui cinco vezes ao Japão, quatro com estadias prolongadas. Acredito que não morrerei sem lá voltar. Estranho, não é?!