Quem escreve como ele, com a sua elegância e ternura, só poderia acabar assim. Ainda bem que assim foi.
Este não precisava de certificação
Sérgio de Almeida Correia,
Sérgio de Almeida Correia,
Sérgio de Almeida Correia,
Sérgio de Almeida Correia,
Sérgio de Almeida Correia,
Merecidíssimo prémio. Manuel António Pina, já o tenho dito, é um dos melhores colunistas da imprensa portuguesa – provavelmente é mesmo o melhor. E, claro, é um excelente poeta. Toda a sua obra, em prosa ou em verso, merece ser lida.
Quando temos notícias como esta, impossível não pensar na frase batida de que a felicidade é possível
Felizes por sermos leitores de Manuel António Pina, felizes por saber que, ainda, é possível uma notícia tão surpreendente como esta.
Sim, o nosso melhor cronista. E não só!
Permitam-me, nestes tempos que correm, que lembre o começo de uma sua velha crónica:
“O que foi feito dos meus amigos e das coisas belas e desmesuradas por que todos nós perdemos e ganhámos a juventude? Olho em volta e resigno-me: os meus amigos cansaram-se e jazem agora em empregos rotineiros à espera da trombose ou do enfarte. Alguns passaram-se com armas e bagagens (e, naturalmente, proveito) para o lado do inimigo. Os melhores (mas que sei eu?) engordaram – para dizer a verdade, todos engordámos… – e tornaram-se cépticos e amargos carregando a nossa memória comum como um pecado envergonhado. Muitos morreram em guerras sem sentido, ou tão só de tédio, de longo e insuportável tédio. Outros partiram para improváveis distantes lugares; um enlouqueceu (e esse foi, se calhar, o que, imóvel e cegamente, partiu para mais longe).
Aquilo por que, há 20 anos, estávamos dispostos a perder tudo o que tínhamos (que não era, aliás, grande coisa: tempo, paciência, a breve vida), desmoronou-se mesmo antes de termos levantado as primeiras inseguras paredes. Atrás de nós veio pesadamente, a perigosíssima estirpe da chamada gente prática (laboriosas formigas que, enquanto cantávamos na rua e fugíamos à frente de todas as policias, mastigavam metodicamente as sebentas em sombrios quartos onde não chegavam o fogo dos sonhos nem o clamor da vida), e reduziu a utopia a dimensões razoáveis e geriveis. (Façamos-lhe, no entanto, justiça: talvez, quem sabe?, sem eles cedo a despensa se tivesse esgotado e a festa tivesse acabado mal e numa tremenda ressaca…)”