“queria fechar-se inteiro num poema
lavrado em língua ao mesmo tempo plana e plena
poema enfim onde coubessem os dez dedos
desde a roca ao fuso
para lá dentro ficar escrito direito e esquerdo
quero eu dizer: todo
vivo moribundo morto
a sombra dos elementos por cima”
“A Morte sem Mestre”.
E eu digo: a Primavera começa triste.
Dizem que o Herberto morreu. Dizem que tinha 84 anos.
Dizem, porque ninguém sabia a idade dele. Dos que eles dizem que são poetas só morrem os versejadores.
Oxalá não digam mais nada. E que se deixem estar em silêncio antes de dizerem (soletrarem) alguma coisa.
Conheci tardiamente a sua poesia. Ainda bem, porque se tivesse acontecido mais cedo muito possivelmente pouco teria apreciado.
Era um poeta difícil. Obrigava a um esforço de adesão. Mas a experiência que tenho é de que essa reacção é apenas a do primeiro embate.
Ao que se diz, era um homem que, por opção, vivia solitariamente. Mas a sua imaginação ia muito para além dessa solidão, como mostra a sua obra. É um poeta que muitos consideram ao nível de Pessoa. Acabou de morrer!
Começou a contagem decrescente até que alguém se lembre da última atrocidade: enfiar Herberto Helder no Panteão. Entretanto, ó ironia do destino, os poemas que ele deliberadamente tanto resguardava, vão atulhar as “redes sociais”, com muito sentimento in memoriam, porque cada um crê que o meu Herberto é mais Hélder que o teu Herberto.